"Ci sono giornate che sono filosofie, che ci suggeriscono interpretazioni della vita, che sono appunti a margine, pieni di altra critica, nel libro del nostro destino universale.

Questa è una di quelle giornate, lo sento"

Pessoa

( Giorgio Pirrotta - Il bianco e il nero)

No alarms and no surprises please

Such a pretty house, such a pretty garden

no alarms and no surprises

silence

C’è un nastro azzurro nella hall dell’Hotel Rapallo.

Questa notte si è affacciato alla vita Leonardo.

La giovane mamma ha dapprima preoccupato con i suoi principi di doglie che non lasciavano spazio a dubbi l’incredulo ma compassato portiere di notte, poi l’arrivo all’alba del babbo chirurgo, uomo che mette alla luce il figlio di sua figlia investendosi nonno, e l’entusiasmo di Mr Elle hanno stemperato l’atmosfera e dalla tensione tutto il personale ed i clienti sono passati all’eccitazione per la vita che trionfa e che catalizza, vita che oggi è atto di coraggio e di incoscienza.

Leonardo è il miracolo che richiama e merita l’esistenza di un Dio ed allo stesso tempo esalta il determinismo di una natura della quale in fondo non siamo che strumento.

Nelle consapevolezze consolidate dei trent’anni  mettere al mondo dei figli vuol dire più che mai  realizzare un destino che è intimo, personalissimo ed allo stesso tempo sociale e condiviso.

Nell’incoscienza e nell’individualismo dei vent’anni ritenevo fosse una scelta ed una responsabilità di donna.

L’hotel è pervaso di una gioia e di una riconoscenza che riempiono i luoghi di luce per l’essere inconsapevoli testimoni del miracolo che si rinnova, fra gli aneddoti delle colleghe mamme e la curiosità del mio ritardatario istinto materno le stanze brulicano di vita

La vita che abbiamo dato a Leonardo

La vita che lui dà ai nostri cuori con la sua nascita

Resto docile
all'inclinazione
dell'universo sereno

Si dilatano le montagne
in sorsi d'ombra lilla
e vogano col cielo
Su alla volta lieve
l'incanto si è troncato

E piombo in me
E m'oscuro in un mio nido

( G. U.)

Del resto un blog dal titolo "La chambre qui manque"

contiene nella sua radice l'Assenza

Per questo, ma forse senza un motivo preciso,

questo buio non è stato per lungo tempo inciso di parole

Per questo, ma forse senza un motivo preciso,

la Donna Guerriera ha rappresentato Chambre tanto a lungo

E' un  non luogo di passaggi questo, è un luogo di passaggi l'hotel

ed il passaggio si sposa all'Assenza

non restano tracce

scompare il passato

si allontanano le voci

ci si rinnova e ci si oscura in nuovi nidi

Si gode un' ebrezza di libertà dalle linee

che cade sovente nel vuoto di senso

ed il sorriso è il ghigno di un clown

( MR L nel frattempo lavora)

So di pappagalli e di cavalli e cani e balene che si lasciano morire in seguito all’assenza del loro compagno di vita; so di donne e di uomini che aspettano la morte sbrigando le noiose attività quotidiane con crescente lentezza e abbandono, fino all’immobilità del corpo, dello spirito, in ultimo del cuore.

So che io mi lascerei avvolgere dal grigio di un’esistenza residua e vedrei dal pavimento sotto la sedia questo grigio avanzare come il marcio verso la metà ancora sana di un frutto, della quale ognuno prevede un destino di morte.

Ma so che Giovannella dalla morte ha avuto in dono la vita

Attraversa la hall dell’hotel con uno spirito imponente, unghie vermiglie fendono l’aria come i suoi occhi di piombo caramellato; al prendisole a margheritoni gialli e neri danno compostezza più le forme prepotenti che le spalline di grogrè, il sandalo comodo di nappa - di fattura tedesca - rimanda alla praticità delle signore del nord, ma la cura delle mani, il trucco che non si arrende all’avanzare degli anni e la lunga collana di perle grigie ci riportano senza dubbio ad una femminilità mediterranea.

Giovannella è una settantenne leonessa trapanese che vive da 40 anni a Milano: una donna  che ieri mordeva cuscini e taceva nell’ossequiosa obbedienza ad un marito svogliato ed oggi morde una vita che non sarà con lei mai abbastanza generosa di anni.

E’ in viaggio con le sorelle; arriccia il naso e sgrana gli occhi quando fa cenno a Mr L di chinarsi verso di lei per raccogliere aneddoti di un’infanzia lontana in una Sicilia sempre uguale e non disdegna, se sollecitata, di rivelare l’allegria di una vedova che oggi è padrona dei suoi ricami come dei suoi circoli, che può scegliere di dar spazio alla malizia o alla saggezza, che controlla e domina la scena sicura del suo carisma.

“Vedova allegra sì, ma onesta, che per essere allegra manca il materiale”

E sorrido mentre scopro in Giovannella uno sguardo di femminile ammirazione rivolto a Mr L  che sogghigna divertito.

 Dal diario di MR L

Non sei nè giovane nè vecchio
ma è come se dormissi dopo pranzo
sognando di entrambe queste età.

Leggo Eliot, non un gran poeta, ma un buon poeta, mentre abbiamo la ventura di ospitare un
matrimonio in albergo. Leggo eliot, guardando passare le ore, e maggio porta ventate di primavera.
I segni sono presi per miracoli: vogliamo vedere un segno.

Ecco la sposa, vestita di rosso scende i 17 scalini dal primo piano alla hall. Ride, sorride, è bella della sua necessità. Ce la mette tutta per essere bella, ed io la guardo sorridendo, omaggiando, ringraziando dello sforzo che fa per scendere le scale con gli alti tacchi delle scarpe rosse. Non ha più vent'anni la sposa. Non un biondo cupido si posò sulle sue spalle, lo convinse bevendo e parlando un quarantenne amore, non il capriccio di un bambino.

E la parrucchiera ha fatto un grande lavoro, dopo due ore, le ho preparato una limonata, e
vi ho messo del gin. E leggo Eliot. "Nel maggio depravato, corniolo e castagno, albero di Giuda in
fiore per essere mangiato, per essere spartito, per essere bevuto."
Mi ringrazia la madre americana, guanti di trina nera, vestito beige, e la giacca con risvolti di trina.
L'evento cade e accade: Amore del resto non è sustanzia, ma accidente in sustanzia, amore accade
perchè cade dentro alle cose. Amore è soggettivo.

Rosso il vestito della sposa, l'albergo ha solo la luce del sole e delle poltrone aragosta. Sono le 4 e 45 del mese di maggio. La sposa si avvia alla chiesa, la parucchiera si massaggia i piedi bevendo la limonata nel salottino attiguo alla hall, io saluto la sposa, good afternoon.

E torno a leggere Eliot. Non un gran poeta, ma un buon poeta.